"Écrire un poème après Auschwitz est barbare."

Inutile de chercher la parole encombrante qui pourrait me sauver Le mur s’approche invisible Je me réveille surpris de vivre depuis si longtemps

Trace d’apnée juvénile Il jette son sac sur les rochers de l’Elbe, sous la maison de Mayol, plonge de l’autre côté du miroir, dans l’envers

Je vis au bord de la mort Sur une plage de sable plastifiée Aux dunes arpentées par des trans Au rythme de vagues consciences Avec

J’ai souvent caressé les moulures de la table de nuit de mes parents D’où émergeaient des antennes de mensonges Longé du doigt la poignée du

C’était pas ton heure Cette heure perdue dans le néant Noyée de pleurs Pleurée de noix Cette heure freinée verticalement équitablement d’être là un homme

Je cherche la pierre   La pierre de celui qui a jeté la première   La pierre de celui qui l’a reçue dans l’œil La

Quand le soleil ne brillera plus par l’œil noir des serrures Et que le monde aura définitivement fermé boutique Quand les animaux parleront de l’homme

La lune au carrefour de la rue St-Denis ou de la via Appia N’est pas à vendrePas plus que les travestis ou les poètes du

Unique habitant au bout de mon cou tendu vers l’extrême présent J’ai usé tous mes cheveuxEt les bras écartés comme des flêches je n’ai plus

Hautement inflammable au contact d’un brief Sur un marché en pleine érectionGagné par le plagiat de conceptEt le rewriting sauvageJ’essaye de faire mon trou Spécialisé

Trou Sans quoi nulle clé SerrureEntre ouvreMurmure Tes quatre vérités PeauSans mémoire de sa nudité CelluleNaît meursD’un troupeauDe sphynctèresNe regagnant pasLa sphyngerie Suis le sens